PARA BOI DORMIR...

POESIA É MUITO CHATO

(Continuação)

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Calhou que era o seu ônibus, nem parara direito no ponto e aquele barulhão de lata se soltando. Subiu, havia uns quatro passageiros, o trocador sonolento, o motorista adrenalina pura. Foi um pulo, logo a Cinelândia havia ficado para trás, o Aterro corria desabalado, aquelas curvas fechadas do Morro da Viúva metiam medo, nunca soube de nenhum que tombasse, vai que aquele, justo aquele ia ser o primeiro, parecia que o maluco do chofer tinha parte ou estava tomado, também podia ser que fosse pinga, Botafogo, Túnel, cortar a Praça Demétrio Ribeiro flechando rumo à Barata Ribeiro, de novo parecia que...

Os sinais todos verdes, ou era assim que o motorista os enxergava. Puxou a cordinha, esse aloprado nem vai ouvir ou só resolve parar lá na General Osório. Sofreou o monstro bem no seu ponto, o maluco saudou-o com o ar mais normal, um boa-noite sorridente de quem está em paz com a vida, haja entender! Nem quinze minutos durou o trajeto, talvez uns vinte quilômetros do jornal ao Posto 6. De longe a careca brilhava.


Já sabia que o poeta era seu vizinho, nem cinqüenta metros entre os dois prédios. Uma vez por semana ele ia até a garagem do edifício onde ele morava, vinha de longe um parente do porteiro, vendia carnes, comprava dois rins para a cadelinha. Era sempre de manhã, a claridade da rua fazia o interior semelhante a uma caverna escura. Os vultos e a algaravia guiavam seus passos, acabava acostumando a visão. Começava a distinguir uma que outra pessoa, aquela altura conhecida de vista, a carrocinha que se resumia o açougue clandestino lá estava, quatro ou cinco seres em volta, nunca o viu. Deparara-se com ele em uma outra ocasião, imprevisto lugar inesperada hora. O Hospital Silvestre tinha a mais linda vista da Baía de Guanabara, o poeta esperava na portaria, o cenho carregado, alguém da família, quem sabe. Seu primeiro filho acabado de nascer e o outro ali, provavelmente a se despedir de alguém.


Outra vez foi na praia: naqueles tempos os bares na avenida possuíam aprazíveis varandas, com cadeiras e mesas de vime, em um deles o pessoal de Minas fazia ponto. Lá estava aquela conhecida magreza, o terno escuro, o semblante esfingético. Sozinho em uma das mesas, teve vontade de sentar, pedir um chope e começar uma conversa lembrando aquela vez, há muito tempo, em que estivera em Itabira, ele e um amigo de lá, filho do... conhece? Tomaram banho de cachoeira, o ribeirão corria entre enormes pedras e de vez em quando despencava dois, três metros, a água rolava espremida, jatos e turbilhões, hidromassagem gratuita e ainda não nomeada como tal. Era só um rio da roça, dois meninos adolescentes, um sol de rachar. Talvez se pudesse chamar felicidade. (CONTINUA AMANHÃ)