De Tarde
Prestes a ir-se embora o sol.
De cima do pau seco acauã capricha,
que mãe-da-lua vem depois.
Caipora sonha bons sonhos no liame de camacã
que a preguiça é uma arte
e cultivar o ócio a filosofia dos mestres.
PARA BOI DORMIR...
A H I S T Ó R I A É um bolo de fel, confeccionado com os ingredientes da violência, dos roubos, dos genocídios e toda espécie de vilania que o homem comete contra seu semelhante. E contra qualquer outro ser vivente (a começar de Gaia, a Terra: ela vive, sabiam?). De maneira no mínimo cínica, ela nos é apresentada através de enganosas preleções e encorpados volumes, como se fora um nobre processo civilizatório. Também, pudera: jamais vi a História escrita pelos derrotados, pelos sem-terra, pelos despossuídos de todo o Planeta. Por isso trata-se apenas de um engodo, um doce encoberto pelo glacê da enganação, da tramóia e da crueldade. Quem tenta mudar é reprimido de todas as formas possíveis e imagináveis, até com a eliminação física do audacioso. Os nomes de Esquivel, Galeano, Werneck Sodré, Prado Jr. e mais recentemente os heróis que desvendaram a porca espionagem americana vêm-nos à mente, como alguns do pequeno número de sobreviventes. Os qu
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